un último polvo... no creas que mi nombre fue escrito a lápiz en el último renglón de tu historia, no creas que soy tan fácil de borrar y apresar en la memoria... también existo, soy real, hago los caminos de la ciudad... aunque ella te prive de libertad, aunque creas que puedes sobrevivir sin más a mí... yo no soy estática, no soy un mural que se pueda tapar con cal y recomenzar... cinco años son muchos... me has hecho frágil pero nunca he dejado de ser perversa, nunca he dejado de saber que eres cuanto prefiero a todas las almas que me encuentro... quizás no queden más cartuchos, pero jamás tiro la toalla, siempre hay algo que beber en el vaso vacío... luchar en silencio, matar sin sangre, vencer para los adentros... ojalá te equivoques de nuevo y puedas volver al sofá blanco, a los techos altos, entre mis brazos... mientras.. padezco, me revuelvo por dentro con el semblante impasible ante las realidades adyacentes a lo nuestro... ojalá esta vez seas valiente y vuelvas a mí sin contemplaciones... podréis ser amigos pero jamás volverá nada de cuanto tuvisteis, eso es mío, ganado a pulso sin querer ir en contra de nadie, sólo a favor mío...
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