de mi miedo a sufrir, del pavor que siento a que enfermen a mi alrededor, de no llegar a tiempo a ser feliz otra vez, de no encontrar la paz en mi corazón, en mi alma, en mis manos, no hablo con él de la lujuria tibia de mis neuronas, de que hay días en los que me siento más poderosa que él y días en los que me sobra la vida y el tiempo... hay cosas de las que no hablo con dios porque hace tiempo que desistí, sé que estoy sola, que estamos solos, que sólo valemos lo que hacemos, lo que queremos ser, lo que percibimos y transmitimos... no hablo con dios porque desde párvulos sé que nadie va a hacer más por mí que yo misma, porque los sumisos no son perfectos, porque los hombres en si no son perfectos y aún peor: yo no soy perfecta... dios amanece cada mañana como un silencio y se acuesta cada noche sin haber movido un dedo más allá de los que he movido en mi día... mis miedos, mi cansancio, mi fuerza, mi desgaste, mis años, mis fracasos, victorias y trofeos, al final, son cosas de las que no hablo con dios.
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